Em momentos soturnos pegunta-se:

Haverá um lugar paras utopias?

O Coração na Mão,

A Faca entre os Dentes,

O aperto no Peito

& os Versos Na mente

A Ânsia entre os Dedos

& os Olhos na Tela,

O Ar desce pesado

& A violência em Aquarela

Os Rabiscos num Papel,

As Palavras dançando no Ar

& o Vento sopra Vida

Nas Folhas a farfalhar

As Pinturas borradas,

As Imagens distorcidas,

Os Pensamentos inebriados

& as Lembranças perdidas

O Medo do Medo de não mais sentir,
O Medo de ter Certeza de não mais mentir
O Temor que treme as Bases & os Pilares
O Tremor que teme os imensos Mares

Haverá, sempre, um Lugar paras Utopias
Em cada Sonho meu, em minhas Fantasias,
Aqui, no meu Peito, aquecendo o meu Coração
Isolado numa Geleira de Razão

No papel puido rabicos de...

Uma figura de mim

Uma epizêuxe do meu próprio eu
nas paronomásia emersa no breu
Uma aliteração das ânsias pessoais
entre auxeses e lítotes salivais

Com pensamentos Anacolúticos
sem circunlóquios espasmódicos
nem anáforas do conhecimento padrão
Um antiácido às piroses da razão

Entre as catacreses das faculdades humanas
e o desbunde das mais profanas leneanas
nem tão vago que não possa ser definido
nem tão definido que não possa ser vago

Sobrescrito com figura de pensamento
inscrito com outra figura de construção
como o branco inseguro do jasmim
eis pós-escrito: Mais uma figura de mim.

Nenhum traço reto, um pouco de molde e muita subjetividade...

Em Qualquer Coisa Sobre Liberdade

As vozes silenciadas dos anjos caídos

Os olhos famintos dos deuses falidos

A carne putrefata dos corpos nobres

Sobre eles, pilhas e pilhas de cobre

As vontades esvaziadas pela carne

Com estacas que perfuram no cerne

As flores que agora voltam a surgir

Esmagadas pela marcha das botas-zumbi

A bandeira é hasteada, seguida pelo hino em coro

Homenagem aos heróis coroados com louro

Novos nobres levantam-se em meio ao rebanho

Senhores transmutados, nova fé semeada, mesmo engano

Novos atores para a mesma peça

A promessa de outrora se faz escassa

As lágrimas cristalizadas novamente contornam

Os rostos pálidos, novos sonhos ali se formam

Os grilhões de ouro, agora, se tenta quebrar

Com as próprias asas o vôo se tenta alçar

Apolo está morto! Apolo está morto!

Dança-se e regozija-se sobre o corpo!

O louro é pisado, a flâmula rasgada e hino esquecido

Faz-se festa e alegria da vida e pó de todo bigorrilho

O meu valor é meu e só a mim o cabe, cá, ser

Teu valor é só teu e assim cada qual constrói um novo viver