Num café

 aleaiactaest

Não controlo minha vida

    mas o tento

    porque não há outra

porque não me resta senão a liberdade amarga de encenar decisões sobre mim

Iludo-me nesse jogo

    entre escolher o que visto e a refeição que compro

    entre andar a pé ou dormir de cansaço

    entre chorar de tristeza hoje ou adoecer de ansiedade amanhã

Não controlo minha vida

    – o dado foi lançado –

mas o tento

porque é a sina que me cabe

Por que

então

haveríamos de tentar controlar as vidas uns dos outros

e chamar esse ato

às vezes de direito ou justiça

ora de destino

e não raro de amor

O Buquê

                                                          Jacques Prévert

O que você faz aí, menininha,

Com estas flores recém cortadas

O que você faz aí, jovem menina,

Com essas flores, essas flores secas

O que você faz aí, bela mulher,

Com essas flores que murcham

O que você faz aí, velha mulher,

Com essas flores que morrem

Espero o vencedor.

Revisitando

Os corpos e o mar

Quando Baudelaire falou das riquezas íntimas do mar
esqueceu-se de falar que em suas águas também se escondem
corpos negros
    que não chegaram a atravessar o oceano
corpos negros
    arrastados
    roubados
    forçados
    agrilhoados
corpos negros
    lançados
    descartados
    atirados
    às profundezas do Atlântico
        sem cântico
        insepultos
        sem rito
        velados

e no entanto

    voilà

séculos

    numeráveis

    inomináveis

em que o mar os abraçou sem piedade nem remorso

    tanto amamos a carnificina

    e a morte

    tanto odiamos a diferença

    e o outro

negros

corpos