Pourrien

Eis aí as pequenas flores negras
        — olhos da noite,
            garganta do infinito —
                                esses por-nada,
ervas daninhas são elas?

Havemos, pois,
        de arrancá-las,
                        sempre,
        do mundo,
                                — uma a uma —
        do solo,
                                — pela raiz —
        da pele, 

                                — por completo —
        da carne humana,
                                — até que se extingam —
da lavoura de homenzinhos?

Eis aí as pequenas flores negras,
                            esses por-nada,
                            que formam uma roça
                                                                                    lá
                        nos depósitos dos

    fracassados,
            inúteis, 
                    desprezíveis
                            e desventurados,
            dos quebrados partidos avariados
risíveis, 
        absurdos,
                (quase) esquecidos 
                            e (perpetuamente) amaldiçoados,
vis,
    parasitas,

vagos,

    parafílicos

vazios,

    perturbados

vagabundos

            e desajeitados;
esses asilos
                    — e exílios — 
                                de ruínas do homem-que-somos;

Eis aí o quartinho dos fundos
                    da casa do

                                homem com
                            agá maiúsculo,
                    direito
                            e dono de si

(e da Terra e de tudo o mais que possa ser nomeado)
                                de pleno direito
(inventados em sua avantajada caixa craniana);
                                homem com
                            agá maiúsculo,
                    de bens,
                        bondoso,
                    que

                            jamais foi ridículo,
               que

                    jamais sofreu um enxovalho,
            que

                cada erro foi ato falho,
        que

            nunca teve uma conduta de infâmia
                                                                (em vez de pecado)
        e de covardia
                            (em vez de excesso de sensatez ou cuidado),
                    cujas violências, todas, foram em autodefesa 

                                            (e não paixão e medo)
                        e cujos feitos

                                                (perfeitos),
                            todos,
                            performados como planejados
                            e,

                                se não primorosos em cada etapa,
                    por culpa do azar.

Ah, esse homem

responsável
                                (pela miséria do mundo
                    e por tanto,

            irresponsável no trato com tudo que o sol toca,
                            e ainda mais com o cemitério de elefantes),
razoáveis,
        racionais,
                comedidos,
                        civilizados
                                ou cordiais.

No ranchinho desse sujeito,
        jogados à sombra e a portas fechadas,
            jazem
                e/ou
                quedam
                        (e/ou
                            cantam e dançam quando ninguém os mais vê)
                os humanos em que ainda brota essa flor,

                negra flor,
                    pequena flor
                        — botão de caos —;
                os humanos que ainda sabem olhar o acaso nos olhos
                        sem temer
                        — quando não, audazes, o esperam no porto —,
                                capazes

                de amá-lo,
                                    capazes

                não fugir dele ou não desejar liquidá-lo,
                                        capazes

                de (só) não desejar
                                                e abraçá-lo.

E como existem estes humanos aí? Envoltos
                                            e movidos
                                                                num existir
                                                        e agir
                                                                puro por-nada.