+ que um beijo

Desejo

"É difícil governar o que lhe escapa"
A frase me veio como um tapa!

Que eu não me escape mais de mim,
Que meu presente seja meu presente,
Que teu presente seja, enfim,
Mais que uma bela embalagem inolente.








[Um sampler de vários lobos]

Solitária mamba...

Corda bamba

Odeio seguir alguém,

Odeio ser seguido também

A mim já me basta o desafio

De conduzir a mim sobre o tênue fio:

Existir sem sufocar,

Enlouquecer sem pirar,

Estar sóbrio ao me embriagar.

Velhos versos finais, ao vento:

Cinco estrofes, cinco esquifes & um alento

I - Introdução em versos...

Da morte da poesia

Da domesticação do poeta

Dos suspiros que um dia

Foram palavras-seta!

II - Embotamento da poesia

A poesia se foi

Perdeu sua pulsão

Onanista, criativa, criminosa,

Sodomita, ativa, incestuosa...

A poesia se foi,

Não mais é sedição.

III - O poeta piedoso

O poeta,

Dum caçador de signos-selvagens,

Pedófilo de verdades-clandestinas,

Não passa, agora, dum pífio anacoreta

Repetidor de alegres bobagens,

Jogado às esquinas.

IV - O crime & a poesia

O crime não compensa, se aponta?

Menos ainda, digo eu, a poesia,

Pois, se algo o crime afronta,

Nos versos a afronta queda vazia.

V - A morte da poesia

Se então a poesia morreu,

Seu cadáver, insepulto, reclama.

Reclama um enterro digno ao seu corpo de lama.

A quem aos últimos suspiros do cadáver recorre

Ouve o ar vacilar e eliciar:

— O Caos nunca morre!

Naco de ventura

Da cultura

Não só a formiga cultiva a terra,

Também o faz aquele que erra.

O beduíno não cultua terra alguma

Para que solo algum o consuma.

Nenhuma terra lhe pertence

E só pertence a um chão,

O chão em que seus pés pisam

E o atrito que ele vence

Nômade também cultiva a terra,

Na medida em que por ela é cultivado

Pois, não se põem acima dela,

Estando, ambos, lado a lado

E nessa relação cultural

Ninguém = ninguém

Ninguém comanda ninguém

Sem relação cultual

Ninguém para sempre cultiva.

Cultiva para cada instante

Um intenso montante

Como se este fosse o último,

Como se ele fosse único...

Mais e mais...

Versos, provavelmente, imorais

Uns chamaram de Deus o acaso,

N'alma deram-lhe um lar

& encheram-no de intencionalidades,

Mas tudo tem seu ocaso

& agora, em seu lugar,

Quedam as tais probabilidades.

Um quase-soneto VI:

Sr. Soi & o Meio

No meio do caminho há uma pedra.

No meio do caminho: um rei.

A meio caminho de Passárgada

Abrigar meus inimigos irei.

Na terra das tais palmeiras,

Onde também há uma pedra

No meio do caminho, tenho de brigar

Pois, medo em mim não medra.

Rio dos reis

De qualquer ponta

E de suas fartas leis.

A mim pouco importa,

Pois o risco bate à porta.

[uma experiência sampler]