Meio soneto // nota de amor

O que é e o que foi não

Poderiam não ter sido;

O que virá é incerto quimão,

Porém, na seda do caos tecido,

O qual agarramos com uma mão,

Enquanto, antes de ser vestido,

À outra escapa-lhe, num safanão.

Tuas viagens

                                                    A H. A.

navegas

    andas

  danças

        por palavras

         por páginas

            por ideias

             por terras

—desconhecidas!

                    [ digo ]

navegas em palavras

     andas por páginas

     danças com ideias

     mas

é teu sorriso 

     que viaja por ignotas terras

     mas

é teu sorriso

—no rosto / n’alma—

                que

        quando te vais

        fica

    que guardo à memória

        ainda que voltes em breve

        ainda que não

 

Caro professor

        Oh Lévi

e teus tristes tópicos!,

o que fizeram de ti?

O que não fizeste de ti mesmo 

e de tuas pesadas estruturas?

        Oh Lévi!,

                levianos,

levaram tua leveza

e lavaram tua tristeza com uma felicidade

                        azeda.

        Oh Lévi!,

restaram uns poucos 

com amor suficiente

                e quase

nenhuma paixão

com olhar atento e escassa convicção

                qu’eu vi

escreveram o que não

escreveste, mas do que foste os cavoucos.

sueño

            lo que sueño,

tengo que convertirlo

en palabra

antes que se me desaparezca...

            mis sueños

se me escapan

y yo deserto de ellos

        —yo desierto...

            lo que no sueño

ni me acuerdo

es la inmensidad que me escapa

que me atrapa

y me besa

        —los ojos cerrados...

 

Es decir

ya no puedo salir de mi

            es decir

yo no puedo amar a nadie

            es decir

ya no puedo soñar

            es decir

ya no puedo mirar con los ojos de dentro

            es decir

ya no sé si hay espacio para imágenes esperanzados en mi

            es decir

yo no puedo entonar los llantos de ayer

            es decir 

yo estoy atrapado a lo que soy

            es decir

ya no se rompió el puente entre el mundo y yo

            es decir

te quiero sin poder quererte

barbárie

            (i)

 

quali    da        de

    da        quilo

que      é          bárbaro

            *

quanti  da        de

                do

que      é          bar

                            bar

                        i           da de

             *

intensi da        de

                de

    quem  é         bárbara

             *

    barbárie

            bar     i     és

 

            (ii)

 

estrang

            eira

            beira

desumana

        qual     i           da        de

                        do

    que                 és

 

            (iii)

 

            ah,

b          a          r           b          á          r

            ah,

                        i           e

                naquele dia

chovia chovia             chovia chovia chovia

                    c h o v i a

c          h          o          v          i           a

            chovia

                depois     de     ti

(chovias)

                naquele     que

(depois de ti)

                    sem

                        ti

    chovia

                em     mim

    emoção           que      nem    sabia

            ainda               aguava

                       em      mim

tempestade      duma              horda

            placidamente ansiosa

                        chovia

                            me         conheces        ?

            (chovia)

    não me conheces pas du tout

            (il pleuvai)

         //             para nada

            (llovía)

         //             per res

            (plovia)

 

            (iv)

            a.

            b.

            b.

           bb.

          bbb.

           ba.

        babaaba.

            b.

            b.

.

Versos roubados de um mago vindo de Ur

                   .10

divinamente    cômica,

humanamente    trágica.

                   .11

assim, vive-se essa vida

que,

às vezes,

            é meia vida 

às vezes,

            é vida e meia.

                   .12

o    sol    que    invade    o    quintal

                    baby

não    é    para    todos    ,

só    a    morte    o    é

e    enquanto    ela não vem

e    enquanto    houver

                        espaço , 

                                    corpo ,

                                                tempo

e algum oco no sufoco do dia-a-dia

eu verso ,

nem que sejam reversos ,

versos    roubados ,

quase-versos

        para    viver    essa

divina    tragicomédia    humana .

claro.

palavra

    ambígua

sobre    o    preciso

    difusa

sobre    o    explícito

    incerta

sobre    o    indubitável

    opaca

sobre    o    nítido

e    o    transparente

palavra

    sobrecarregada

                    (de    juízos

                    e    significados 

                    e    certezas

                    e    tão    pouco    mundo)

    claro.

provavelmente

            a    palavra    preferida

                    de    deus-papai

Versos roubados de um mago vindo de Ur

                   .5

            difícil         viver

quase impossível     sonhar

o amor?                é coisa boa

                             é bom negócio

sempre nova invenção encantadora

e minha paixão         minha amiga

            sabe

            que qualquer canto

é menor do que a vida

            de qualquer pessoa

e como andam apequenadas as pessoas as vidas

            sabe

            que já não sobra canto

nesse coração

            que não resida a solidão

                   .6

eles venceram

os jovens de corpo

os velhos de alma

os inovadores de coração

                   .7

              saudades

de teu lábio de tua voz

              pandora

              pandora

vejo vir vindo o vento

cheio de nova esperança

ferida viva última vida

             saudades

de ti                    pandora

                   .8

as aparências                 as aparências 

não enganam         não

as aparências                 as aparências

são tudo                         – oh não! –

já não são pele                 nem coração

são tripas vísceras      tentação

                        estão em casa

guardadas por deus     e      pelo vil ouro de tolo

estou em casa

sentado no trono                 esperando a morte chegar

                   .9

            difícil         viver

quase     impossível     sonhar

viver no fim é sonhar

Canción

                                                           Cecília Meireles

Puse mi sueño en un navío

y el navío sobre el mar;

– después, abrí el mar con las manos

para mi sueño naufragar

Mis manos aún están mojadas

del azul de las olas entreabiertas,

y el color que se escurre de mis dedos

colorea las arenas desiertas.

El viento viene desde lejos,

la noche se curva del frío;

bajo el agua se muere

mi sueño, dentro de un navío…

Lloraré lo como sea necesario

para hacer que el mar crezca,

y mi navío llegue al fondo,

y mi sueño desaparezca.

Después, todo será perfecto;

playa lisa, aguas ordenadas,

mis dos ojos secos como piedras

y mis dos manos fracturadas.

Versos roubados de um mago vindo de Ur

                   .1

Apenas um rapaz

        latino-

                    americano

                    com algum dinheiro no banco

                    sem parentes que importassem

                                                                    e vindo do     exterior.

                   .2

            Na cabeça uma canção

    em que um antigo     compositor     baiano

dizia

                que qualquer canto

            qualquer pranto

        qualquer verso

é menor do que a vida de qualquer         pessoa.

                    .3

Pois sons

        palavras

                    são         navalhas

                    (na carne d'alma)

                e impossível cantar como convém

    sem querer ferir     ninguém

sem querer ferir aquela gente     honesta     boa     e     comovida

                a caminhar para     a     morte,

                                             pensando em vencer     na     vida,

            que tem no     fim     da     tarde

                        a sensação da     missão     cumprida.

                    .4

        Ora, não se preocupe,

                        meu amigo

                que vive o dia e não o sol,         a noite e não a lua

                    com os horrores que digo,

                    isso é menos que uma canção

                            a vida realmente é diferente

            quer dizer                                             ao vivo é muito pior.

Nem todo haicai é sobre uma bela paisagem

VI

 

Empreendedorismo, 

la crime

de la crime.

Do milagre

            (1)

O milagre divino

não é o milagre da vida

                de um, 

mas de toda a espécie

                humana

            (2)

Que a vida seja dada a um

é uma questão quase puramente

                    química.

Que a espécie humana siga viva:

                    eis o mistério da fé!

                                        — ou do tempo... 

El Río

                                                          Manuel Bandeira

Ser como el río que fluye

Silencioso dentro de la noche.

No temer las tinieblas de la noche.

Si hay estrellas en los cielos, reflejarlas.

E si los cielos se colman de nubes,

Como el río las nubes son agua,

Reflejarlas también sin pena

En las profundidades tranquilas.

Esses

esse lençol

            esse     cachecol

            esse             caracol

            esse                     coração

                    que,

                revolto,

            me põe     solto

                    no     ar

                    e num susto         salto

                    ao souto

                    de         teu             amar  

Variações do mesmo poema

(a)

Essa cama revolta 

que antecipa o gozo;

essa alma revolta

que antecipa o choro;

essa calma revolta

que antecipa o coro;

essa lágrima revolta

que me põe curioso.

(b)

Essa alma revolta 

que antecipa o gozo;

essa calma revolta

que antecipa o choro;

essa lágrima revolta

que antecipa o coro;

essa cama revolta

que me põe curioso.

(c)

Essa calma revolta 

que antecipa o gozo;

essa lágrima revolta

que antecipa o choro;

essa cama revolta

que antecipa o coro;

essa alma revolta

que me põe curioso.

(d)

Essa lágrima revolta 

   que antecipa o gozo;

essa cama revolta

que antecipa o choro;

essa alma revolta

que antecipa o coro;

essa calma revolta

que me põe curioso.

Tis

(a)

Já não sei que dizer dos amores que não a dois,

        porém meu amour fou,

ele me diz                             – e muito explicitamente:

                            podes apaixonar-te duplamente

        ao

        mesmíssimo

        tempo,

                                paixões mais que justapostas

                                        e sem se sobreporem.

Como te chamas?

                    — Pergunto a meu corpo

                    possesso de paixão.

Meu nome é Legião,                         sou e não sou só um

                    — Respondem-me de dentro —

Em teu corpo habitam as paixões doutros tempos

    e a paixão

            sem tempo                 do presente

            – as paixões ao mais imaterial e, 

                                                        a la vez,

                                        ao mais carnal dos corpos.

(b)

Já não sei da pluralidade

    e diversidade

        de meu amor,

porém, meu amour fou 

        (insensato e destemperado)

lembra-me que posso ser                legião apaixonada

                                                        – por ti

e teus olhos cegos que cegam

                                                        e por ti

e tua boca cerrada que me encerra...

(c)

meus

        nos lábios teus 

teu cheiro

        em meu pescoço inteiro

o perfume de minhas palavras em tuas

                                                    nuas

                                        formas e formosuras

teu charme

            em meu desarme

        quase juvenil,

    demasiado juvenil

toco tuas imagens gravadas em bits

                            e os beats

                        – de meu coração

                aceleram

            seduzidos por teu gosto

                                    eu gosto 

As Canções Mais Curtas...

                                                          Jacques Prévert

O pássaro que canta em minha cabeça

E me repete que te amo

E me repete que me amas

O pássaro em tedioso refrão

Irei matá-lo amanhã de manhã.

E-carinhoso

Meu coração,

não sei por que,

bate feliz,

quando te lê.

Ah, se tu soubesses...

La vie, ella est douleur

A vida é dor

— Ô douleur ! ô douleur ! —,

é dor sem tempo,

que, a destempo,

nos rói pacientemente o vigor

— qui nous ronge le cœur —.

Não a nego

/ nem dor nem vida /

essa paixão sofrida

/ no peito, nó cego /;

ni ne cherche le bonheur qui serait

dedans ou au-delà 

du mal de vivre — leur joie —,

du chagrin, — le plaisir vrai —. 

La vida es dolor

y uno hay que hacerla bella

— el duelo comprensión no es —,

no hay que hacerla magna res

sino pintarse en el negro cielo una estrella

sencilla entre los estelares granos

— haced algo hermoso con el horrible

caos que tenéis entre las manos —:

voilà l’une de ces verités inamovibles !

Wintervierno

                                                          Paulo Leminski

    milagro

la lágrima 

         para

        ●

            aquí vamos

leyendo siempre

         la misma voz

        ●

    Nada queda

sino lo que sea bonito

    La idea fija

es mi deporte favorito

        ●

    mi deseo

cuanto más lo miro

    menos lo veo.

        ●

    mi problema

solamente duele

    cuando quema

        ●

        ahí adentro

        ¿qué hay 

    que acá afuera

no lo tiene nadie?

        ●

Tes yeux

tes yeux — 

tes yeux, ma cher,

ils sont chaleureux, bien que glacials ;

ils sont danseurs, bien que fixes ;

et c’est moi,

c’est moi qui danse flamboyant

la chanson de leur sourire d’obsidienne.

tes yeux —

tes yeux,

ils sont silencieux et bruyants,

calmes et houleux,

doux, fou, et profondément vibrants ;

ainsi sont tes yeux, ma cher.

ils parlent à mon cœur,

tes yeux ;

ils partent dans mes rêves

et moi,

je pris ma tête dans ma main et je pleure

et je songe

et je souris

et je danse

dans l’obscurité tout entière,

tout seul,

de ma passion.

Eros y Tánatos

                Eros va,

                       así lo imagino,

                vestido de negro

— ¿qué más habría de ponerse él? —

                            y de la mano

                        con Tánatos.

Da escuridade

    Sou uma figura escura
                    — irrelevante perguntar-se pela cor de minha pele,
                dispensável associar cores e valores como ‘bem’ e ‘mal’ —;
        as cortinas em meu quarto são escuras,
            as roupas em meu armário são escuras,
                escuras também são as palavras em minha boca;
        meus olhos são escuros,
            meus beijos são escuros,
                meus desejos também o são;
        escuro é meu amor,
            escura é minha saudade
                e até minha alegria é escura.
    Uma vida escura
        e contente nessa escuridade
            quase impossível de adjetivar.

Máquina de dessonetos

        .1

Só sei pensar à máquina
Ouvi repetidas vezes que as máquinas maquinam malevolamente
mas conheci outra máquina — que produz movimento
e transforma a forma
Reconheci que só sei pensar através da máquina — e sem qualquer mecânica
meus pensamentos aracnados vão se agarrando
dependurados
móveis e bailarinos
formando uma jangada de palavras
um navio pirata de imagens
um sitar de conceitos
uma máquina de gerar mundos
de compartilhá-lo
de comungar-se nele

 

        .2

Datilografo o mundo quando penso

e no vapor de meus dedos

trago
e levo
digo
são trazidos
e levados
muito mais que palavras
Risco sobre a página
e transformo tinta
papel
e pulso em uma máquina de polinizadora de não-sei-ainda-o-quê
Penso à máquina
humanamente...

Quartel livre

                                                          Jacques Prévert

Pus meu quepe na gaiola

e sai com o pássaro na cabeça

Então

não se saúda mais

perguntou o comandante

Não

não se saúda mais

respondeu o pássaro

Ah bom

desculpe-me achei que se saudava

disse o comandante

Você está totalmente desculpado todo mundo pode se enganar

disse o pássaro

Historietas modernas

A mulher louca — Não ouvistes falar daquela mulher louca que em plena manhã acendeu uma lanterna, correu ao shopping e pôs-se a gritar incessantemente “Procuro o Cupido! Procuro o Cupido!”? E como lá se encontravam muitos daqueles que não criam em cupidos e noutros demônios, ela despertou com isso uma grande gargalhada geral. “Então ele está perdido?” — perguntou um deles. “Ele se perdeu como um bebê, um querubim?” — disse um outro. “Está se escondendo? Ele tem medo de nós? Embarcou numa nau de insensatos? Exilou-se?” — gritavam e riam uns para os outros. A mulher louca lançou-se para o meio deles e trespassou-os com seu olhar. “Para onde foi o Cupido?” — gritou ela — “Já vos direi! Nós o matamos – vós e eu. Somos todos seus assassinos! Mas como como fizemos isso? Como conseguimos beber inteiramente o mar do amor? Quem nos deu a borracha para apagar os céus? Que fizemos nós, ao desatar a Terra de universo infinito? Para onde se move ela agora? Para onde nos movemos nós? Para longe de todos os sonhos? Nós caímos continuamente de nós mesmos? Para trás, para os lados, para frente, em todas as direções? Existe ainda ‘dentro’ e ‘fora’? Não vagamos como que através de um finito ilimitado? Não sentimos na pele o sopro do vácuo e no coração o peso do mundo inteiro? Não se tornou mais frio? Não anoitece eternamente? Não temos que acender lanternas de manhã? Não ouvimos barulho dos coveiros a enterrar o Cupido? Não sentimos o cheiro da putrefação divina? Também os deuses apodrecem! O Cupido está morto! O Cupido segue morto! E nós o matamos! Como nos consolar, a nós, assassino entre os assassinos? O mais antigo e o mais sagrado que o mundo até então possuía sangrou inteiro sobre os nossos punhais. Quem nos limpará este sangue? Com que água poderíamos nos lavar? Que rituais expiatórios, que jogos sagrados teremos de inventar? A grandeza deste ato não é demasiado grande para nós?  Não deveríamos nós mesmos, então, tornarmo-nos deuses para ao menos parecer dignos deste ato? Nunca houve um ato maior e quem vier depois de nós pertencerá, por causa deste ato, há uma história mais individualizada e internalizada que toda a história até então!”. Nesse momento silenciou a mulher louca e novamente olhou para seus ouvintes. Também eles ficaram em silêncio olhando espantados para ela. “Eu venho cedo demais.” — diz então — “Não é ainda meu tempo. Não chegou aos olhos dos humanos esse acontecimento. Seria eu um trovão a que anuncia o próprio relâmpago? Poderia o ribombo do corisco lhe anteceder? Chego tarde demais, então? Chego quando já não há mais tempo nem espaço, nem fragmento de memória para recordar do que um dia foi Cupido? Venho quando, sobre as ruínas de seus templos, já se ergueram arranha-céus de esquecimento?”. Levada para fora e interrogada, limitava-se a responder: “O que são ainda os sonetos e as tragédias gregas, senão réquiens a Eros? O que são os museus de arte, senão os mausoléus e túmulos de Cupido?”.

 

Do Silêncio

(ou A Rubrica)

Deus está em silêncio

(muito embora os deuses jamais se calem),

Um relógio soa

(são três horas),

Noutro dou corda

(são três voltas).

Deus está em silêncio

(muito embora os deuses jamais se calem),

Quedo à sua maneira

(neurótico e antipsicótico),

Quedo à minha maneira

(pergunto-me irrefreavelmente):

Por que me criastes eternamente

Insatisfeito, amargo e ainda capaz de ri

(das minhas misérias)?

Por que me fizestes perpetuamente

Desgraçado, insignificante e incapaz de não rir

(das minhas misérias)?

Deus está em silêncio

E no escuro e na solidão 

Do amor-próprio 

(que ainda me resta)

Não sou mais capaz de rezar

Sou incapaz de rezar mais

À crueldade

Do deus-ego no espelho

(que se estende diante de mim),

Do deus-monstro na sombra

(que se prolonga de mim)

E deus-aranha 

(que tece a partir de mim).

Deus está em silêncio,

Já eu não:

— Meu Deus, Deus meu, por que não me abandonastes?

— Meu Deus, Deus meu, por que, simplesmente, não me deixaste

(em paz)?

                    (Silêncio)

Loire

la Loire

    si belle que

                        innavigable

       à sa lumière

        à son tracé

                    belles

        innavigables

                   à sa profondeur

                    à son mystère

c’est la figure

            incarnée

                de 

            l’amour